Sólo puede quien quiere

Puedo escribir de Buenos Aires y decir que está mojado.
Puedo contar que en los días de lluvia siempre, me pasaron cosas importantes, situaciones que me renovaron de alguna manera, como se renueva la tierra con el agua de la lluvia; aunque muchas veces, fue el tiempo el que me ayudó a comprenderlo.

Puedo escribir que tengo un kilo de amor, un metro de amor, un hectolitro de amor, un infinito de amor y decir, también, que “matemáticamente el amor, es un error” porque, llevar a fórmulas matemáticas algo tan sublime, es el desacierto más grande que puede hacer mi alma. Es la expresión más pura de la injusticia arremetiendo contra la belleza misma.

Puedo escribir defendiendo los objetos que no tienen defensa y ejemplificar contando que hoy, no me pareció justo que mi cama sea un estanque de recuerdos, ni mi almohada un muro atestiguando silencios ajenos, ni mis sábanas un revoltijo de olvidos y promesas tibias, ni siquiera me pareció justo que una taza verde, sea un reservorio de presencias ausentes; y fue por esta sumatoria de injusticias y no otras que... salí de mi cama como cascada en movimiento, le dije a mi almohada: “gracias, por mis dulces sueños”, perfumé de jazmines las sábanas y la taza verde fue defendida de mi memoria, con un nuevo café.

Puedo escribir cifrado y que nadie me entienda pero, ¿no sería tal escritura un insulto a mi misma?
Puedo escribir apenas una frase, un párrafo, dejarlo ahí en un pos y autoconvencerme de que la tarea fue cumplida pero, ni yo, me lo creería.

Podría escribir que reposan mis palabras como encerradas en un brote y confesar, como en un susurro, que me abro y surjo, pese a todo.

Podría sentir, y escribir de lo que nace y elije permanecer... sí, eso puedo hacer.

Texto en: amor, anécdotas