No todo lo que escribo da como resultado una realización, resulta más una tentativa. Lo que también es un placer. Pues no todo quiero abarcar. A veces quiero sólo tocar. Después lo que toco a veces florece y los otros pueden tomarlo con las dos manos.
Clarice Lispector

"La lapicera del Bar"

Las fotografías que ilustran este blog son creaciones propias.
Podés conocer más de mi fotografía navegando esta mesa

"Mascota Vip del Bar: Cláris"

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"Centro de mesa del Bar"

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"La llave del Bar"

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"Bijouterie del Bar"

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Respuesta desde una silla para una pregunta anónima

...fue encontrar un camino
en el fondo más cruel del pozo ciego...
Vicente Gallego

¿A dónde estás cuando no estás con vos?

Cuando estoy sin mí, me voy a "El país de Nunca Jamás", no el de los cuentos sino, ese de las sin fronteras (inexistentes y desesperanzadas).
Cuando estoy sin mí, voy a vestirme de duelo y me siento lunar negro —diminuto, casi invisible— en el lomo de una pulga, de ningún perro.
Me voy de mi a ese lugar de escondites ciertos, a esa baldosa moribunda donde siempre llueve, y maldigo —desde esa miniatura oscura— por igual, a peatones y tortugas.
Cuando estoy sin mí, voy a las horas de mirar el techo sin hallar inspiración que me salve y hasta podría jugar al backgammon
con piezas de ajedrez para tener así, algo de que quejarme.
Y ceno melancolía mientras me baño. Y me cuelgo como una perla descascarada, al cuello de una jirafa; para mirar a todo el mundo, con la misma soberbia con la que un gato aterriza parado aun, en los cantos más filosos. Y me siento a pensar qué otra cosa puede ser mi mano que no sea un montoncito de fósforos apagados.

Bienaventurados los pasos que me dejaron sin mí para enseñarme la buena aventura de estar conmigo.


Nota: La pregunta que aparece en el inicio de este post fue la que me dejó un anónimo. Gracias por la inspiración!
Si querés colaborar con preguntas que puedan desencadenar futuros post, podés dejarlas aquí

Los signos de la dulzura

“¿Se puede escribir con agua?”
Mirta Rosenberg


Entonces yo pensé en preguntarte:
¿Qué gusto tienen los besos que no das?
¿Cómo suena tu respiración cuando dormís?
¿A qué saben las plantas de tus pies sobre el pasto verde
recién cortado?

Entonces yo pensé en preguntarte:
¿Dónde se pierden tus caricias cuando cae la lluvia?
¿A dónde se esconde tu perfume cuando te bañás?
¿La vida se ve más verde en tus ojos verdes?

Entonces yo pensé en preguntarte,
tantas,
tantas cosas,
que los signos de interrogación
se me hicieron gotitas de rocío
en las hojas de un Aloe.



Bonus de este post: se me ocurrió responder preguntas así que si quieren jugar, pueden dejar sus preguntas en la columna de la derecha o, ingresar Aquí.

Mi secreto

“Ser valiente;
no es sólo cuestión de suerte”
Vetusta Morla

Me tambalearé en el adiós y caeré como un adoquín tirado al agua, como una bolsa de papas caería desde el octavo piso.
Me caeré, sí, me caeré; besaré el cemento, la tierra en sangre y, hasta el pasto muerto.
El desamor me dará la estocada final y vengativo, me atravesará el pecho con su sable de olvido.
Mi cuerpo desfalleciente maldecirá la entrega, la ilusión en cuotas, las caricias dadas, cada “te amo” que he dicho.
Ahí, tirada, odiaré la puta vida, la nada que se gana, los poemas de amor mintiendo tanto.
Ahí tirada, morderé mis labios para sangrar —de una sola vez— todos los besos que he besado.
Pero te contaré un secreto; por lo hecho y lo deshecho, por lo regalado y el vuelto dolorido, por lo amado, por lo vivido y por quien soy; si caigo, aun sangrando, me levantaré.

Nadie sabe cómo se mata a un dragón

"allí por donde andes,
andaré yo,
entre la tierra y tu sombra"
Gioconda Belli

Deberás verla, un día cualquiera, quizás, pasar como si nada.
Tus ojos deberán descubrir la luz tenue en la mirada, que te dirá: “aquí, sigue el camino correcto”.
Deberás sentirte torpe, desde la barriga, hasta la punta del cabello.
Sí, el mundo se te volverá cuadrado, y redondo, y tus manos burbujas de jabón.
Sí, se te pasarán todos los días en un instante, y comenzarás el viaje.

Cruzarás los ríos de tus miedos y serás vencedor, poniendo cara de niño y pose de gigante inocente.
Deberás trepar las montañas oscuras de tus tiempos mejores, cometer errores en tus pasos, desandar caminos en medio de un desierto de araucarias.
Deberás saltar las piedras de amores ya soltados, caminar descalzo sobre ese espanto silencioso cuyo rostro anuncia, ninguna bienvenida.
Sí, lo dicho y lo silenciado, deberás cruzarlo a nado.
Sí, en las esquinas perdidas de lo que nunca fue, pasarás en limpio tus mejores versos.
Deberás leer en las estrellas, la impotencia de las constelaciones diciéndote —para despistarte— “no hablamos del destino sino, de la soledad de la distancia, del brillo sutil de los recuerdos idos”.
En el mapa de tus caídas, sentirás el peso de la sangre de los años, la sed que inundará tu boca y el cansancio, de tanta nada.
Te lastimarán las espinas de las caricias ausentes.
En el viaje, sabrás del sabor del agua fresca, pero será menester primero, mojar tus labios con la arena del desconsuelo.
En el campo cotidiano de batalla, será tu pensamiento estratégico, caliente arena de una playa que a nadie baña.
Deberás salvaguardar tu pecho —ese bosque verde, esa savia pura—, que te regalará el temple del no vencido, el brote de toda fe.
Sí, deberás perecer, más no morir.
Deberás gritar, más no aturdir.
Sí, caminar, más no correr.
Sí, callar, más no enmudecer.

Durante todo tu viaje procurarás proteger la belleza en su torre, salvarla del tiempo y del olvido y así; te casarás con la princesa pero primero, matarás al dragón.

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